— Отσeλω το ραντεβού σου με τον γιατρό! — φώναξε ο Κύριλ χωρίς καν να γυρίσει από την τηλεόραση. — Η μητέρα μου σήμερα πάει στη λαϊκή, θα τη πας εσύ και θα την περιμένεις.
Θα πάρει ώρα, τουλάχιστον τρεις ώρες σίγουρα.
Η Νάντια στεκόταν στην πόρτα του σαλονιού και τον κοιτούσε από πίσω. Ένα ίσιο, σίγουρο πίσω μέρος — ενός ανθρώπου που ποτέ δεν αμφιβάλλει για τις αποφάσεις του.
Ο Κύριλ ήταν ξαπλωμένος στον καναπέ, με τα πόδια απλωμένα, αλλάζοντας κανάλια με το τηλεκοντρόλ.
— Έχω ραντεβού με γιατρό στις έντεκα, — είπε ήρεμα εκείνη.
— Ε, θα το αλλάξεις.
Μεγάλο θέμα.
Η Νάντια δεν απάντησε αμέσως.
Πήγε στην κουζίνα και άναψε τον βραστήρα.
Τρία χρόνια γάμου την είχαν μάθει να κάνει παύσεις — όχι από υποταγή, αλλά για να μην πει κάτι που δεν παίρνεται πίσω. Αυτός ήταν ο δικός της κανόνας.
Ο Κύριλ εμφανίστηκε μετά από πέντε λεπτά, ήδη με το κινητό στο χέρι.
— Με άκουσες;
— Σε άκουσα.
— Και;
— Και τίποτα, — είπε εκείνη ρίχνοντας νερό στο φλιτζάνι.
— Κατάλαβα.
Την κοίταξε με εκείνη τη μόνιμη έκφραση του ανθρώπου που θεωρεί ότι όλοι τον καταλαβαίνουν «σωστά» — δηλαδή, συμφωνούν μαζί του.
— Η μητέρα μου θα είναι στην είσοδο στις δέκα.
Οπότε κουνήσου.
Πήγε πίσω στο σαλόνι.
Η πεθερά λεγόταν Ταμάρα Νικολάεβνα και κουβαλούσε το όνομά της σαν απόστρατος στρατηγός. Η Νάντια είχε μάθει να υπομένει την παρουσία της όπως τους λογαριασμούς: τακτικά, αναπόφευκτα.
Αλλά εκείνη τη μέρα δεν ήταν μια συνηθισμένη μέρα.
Η Νάντια είχε ραντεβού.
Όχι για απλό γιατρό.
Αλλά για συμβολαιογράφο.
Πριν τρεις εβδομάδες είχε πεθάνει η θεία της.
Και της είχε αφήσει διαμέρισμα.
Ολόκληρο.
Στο όνομά της.
Η Νάντια δεν το είχε πει στον Κύριλ.
Δεν έπρεπε ακόμα.
Γιατί πρώτα γίνονται κάποια πράγματα — και μετά εξηγούνται. Το πρωί πήγε κανονικά. Η πεθερά την περίμενε ήδη απ’ έξω.
— Επιτέλους, — είπε εκείνη. — Πάμε.
— Σήμερα δεν θα σας πάω, — είπε η Νάντια ήρεμα.
— Έχω σημαντικό ραντεβού. Σας έχω καλέσει ταξί.
Η γυναίκα πάγωσε.
— Τι;
— Θα έρθει σε επτά λεπτά.
Και έφυγε.
Το ταξί έφτασε. Η Νάντια πήγε στον συμβολαιογράφο.
Υπέγραψε.
Το διαμέρισμα έγινε δικό της.
Όχι κοινό.
Δικό της.
Και αυτό είχε σημασία.
Όταν βγήκε, ένιωθε για πρώτη φορά μετά από καιρό ότι το έδαφος κάτω από τα πόδια της ήταν σταθερό.
Το απόγευμα ο Κύριλ ούρλιαζε στο τηλέφωνο.
— Άφησες τη μητέρα μου έξω!
— Της κάλεσα ταξί.
— Δεν είναι το ίδιο!
Η Νάντια δεν φώναξε.
— Θα μιλήσουμε μετά.
Και έκλεισε το τηλέφωνο.
Το ίδιο βράδυ άρχισαν οι κλήσεις.
Η μητέρα του. Ο πατέρας του. Ξανά και ξανά.
Εκείνη δεν απαντούσε.
Μόνο ένα μήνυμα:
«Τι έκανες;»
Δεν απάντησε.
Μια εβδομάδα μετά ήρθε το πρώτο πρόβλημα: η υποθήκη δεν πληρωνόταν σωστά.
Δύο εβδομάδες μετά: ο δανεισμός του αυτοκινήτου του Κύριλ σταμάτησε.
Τρεις εβδομάδες μετά: η μητέρα του άφησε φωνητικό μήνυμα — αυτή τη φορά με φόβο.
«Νάντια… κάλεσέ με.»
Εκείνη δεν είχε πια τίποτα να εξηγήσει. Γιατί είχε ήδη καταλάβει τα πάντα.
Είχε απλώς σταματήσει τις πληρωμές.
Όχι από θυμό.
Από διαύγεια.
Το διαμέρισμα της θείας της ήταν το σημείο μηδέν.
Εκεί που όλα έγιναν ξεκάθαρα.
Μερικούς μήνες μετά, η Νάντια κατέθεσε αίτηση διαζυγίου.
Ο Κύριλ δεν αντέδρασε δυνατά.
Μόνο σιωπή.
Η πεθερά του ούρλιαζε για λίγο.
Μετά σταμάτησε.
Και η ζωή συνέχισε.
Ο Κύριλ γύρισε στο σπίτι της μητέρας του.
Η Νάντια μετακόμισε στο διαμέρισμα της θείας της.
Με ψηλά ταβάνια και μυρωδιά από παλιά έπιπλα. Ένα πρωί στεκόταν στο μπαλκόνι της, με καφέ στο χέρι.
Η πόλη από κάτω ζούσε.
Και για πρώτη φορά δεν της ζητούσε τίποτα.
Μόνο της επέτρεπε να υπάρχει.
Και αυτό ήταν αρκετό.